Спок был Спокоен и всегда молчал, как будто нимой...
День стремится к закату со скоростью вспуганного табуна -
в воздух взметается белая пыль от тысяч железных коней.
Город дрожит в предвкушении привычной битвы людей и сна,
бьющихся рьяно и страстно, как будто это - последний из дней.
Бойницы окон окрашены кровью павших в неравном бою,
саваном снежным зима покрывает улицы, крыши, сады.
Я погибаю, и если ты слышишь горькую песню мою -
пой со мной вместе, и может, сегодня с тобой не случится беды.
Завтра рассвет вздымет новые флаги, лошади ринутся в бой.
Мы из снегов восстаём, как из пепла, наги, светлы и чисты
– tabula rasa. Нас дивное завтра в битву ведёт за собой
гимном, в котором финальным аккордом -
Мы. Я. Ты.