Хочу поскорее в отпуск.
Дела, дела, дела, здоровье, дела, жопа.
А, нет, всё вроде хорошо.
Не унывай, воробей, плавали-знаем, всё будет хорошо.
Раскалывается голова.
Бунтует тело.
Бунтует внутренний ребёнок.
Я злюсь, кричу и топаю ногами, вгрызаюсь в руки и столы.
Тихо вою, сидя в сугробе.
Хожу по кругу, не видя выхода, а мне говорят - это хорошо, это правильно, ты не переживай, это жизнь такая, значит, всё правильно делаешь, молодец, молодец.
Смотрюсь в зеркало и не узнаю себя.
Кто эта девочка? Почему она так испуганно выглядит?
Я смотрю и не знаю, что чувствую - симпатию или раздражение.
Почему она так выглядит? Почему она не может выглядеть счастливой? Это её вина!
Меня просят о помощи, а когда я говорю правдивые вещи - отталкивают.
Когда я поступаю искренне - мне говорят "ты нас используешь".
Когда я заикаюсь о помощи - "У нас нет ресурсов для этого, прости".
Когда я признаюсь, что мне не хватает ресурсов - я становлюсь никем.
Так кто эта девочка? Что она такое? Почему она на меня смотрит так обвиняюще?
Это я должна на неё так смотреть!
Это всё было не со мной, а с ней, это её страхи и ужасы прячутся под моей кроватью, это она их туда загнала, надеясь, что никогда не придётся протирать там пыль.
Но заглядывать под кровать приходится мне.
Пошёл ты на хуй, Есенин, со своим "Чёрным Человеком". На хера ты его написал? Чтоб все эти дети, которые ни черта не смыслят в этом дерьме, подвывали твоему апломбу, заслушивали до дыр записи твоего голоса, даже не пытаясь понять, о чём оно, как оно, почему оно, почему, почему оно на нас смотрит? Почему оно смеет на нас так смотреть - и говорить?! Счастье, что в 21 веке есть наушники. Мне жалко тебя, Серёга.
А тебе давно уже всё равно.
Мне хочется бить этих детей, подлетать к ним и трясти, трясти изо всех сил, кричать им "О чём, о чём ты тут воешь на сцене, ты хоть понимаешь, о чём? Почему ты дышишь здесь так, откуда этот вздох или выдох, откуда эта долгая гласная, откуда этот вскрик, откуда этот всхлип, ты хоть знаешь? Да ни хера ты не знаешь!"
Потому что откуда им знать.
Потому что если знаешь - страшно читать такое. Особенно на публику.
Но что это я.
Всё хорошо, воробышек.
Нам ещё летать и летать.
Чирикать себе, выклёвывать семечки, поливать дерьмом случайных прохожих - на счастье, исключительно на счастье.