Спок был Спокоен и всегда молчал, как будто нимой...
Грустно, товарисчи, грустно.
Спок был Спокоен и всегда молчал, как будто нимой...
Оделась, красивая, с хорошим настроением пошла на работу... и на выходе из автобуса меня толкнули в лужу Т__Т
Эдакий знак свыше: не возгордись, какая ты есть лохудра, такой и будешь, и вообще, это весна - отвратительное мерзкое грязное тошное время года, чего лыбишься?!
Эдакий знак свыше: не возгордись, какая ты есть лохудра, такой и будешь, и вообще, это весна - отвратительное мерзкое грязное тошное время года, чего лыбишься?!
суббота, 15 марта 2014
Спок был Спокоен и всегда молчал, как будто нимой...
Упоролась по китайской еде. ЗАказали на обед себе в библиотеку, напополам. Миша ушел проводить мероприятие, сказал: половину ешь, половину - мне... как не съесть всё?! >< Я не могу остановиться! Мне стыдно, но она такая ОМНОМНОМНОМНОМНОМНОМНОМ D:
пятница, 14 марта 2014
Спок был Спокоен и всегда молчал, как будто нимой...
ЭХЕЙ!!! ДЕНЬ ПРОШЕЛ ЗАШИБЕННО!!!
Поэтический вечер прошел вроде как "на ура", я унесла с собой хорошее настроение и охапку цветов, а также новую книжку))) огромное спасибо всем, кто пришел, кто не пришел - приходите когда-нибудь еще)))
Поэтический вечер прошел вроде как "на ура", я унесла с собой хорошее настроение и охапку цветов, а также новую книжку))) огромное спасибо всем, кто пришел, кто не пришел - приходите когда-нибудь еще)))
вторник, 11 марта 2014
Спок был Спокоен и всегда молчал, как будто нимой...
Вот не ведали печали...
Похоже, и у меня начинается пора походов по врачам. Ладно, зубной, это не то чтоб мелочи, но не так серьезно.
А вот то, что до сих пор у меня не отошло онемение пальцев на левой руке, это уже неприятно и серьезно. Невралгия, похоже. Онемели в прошлый вторник. А в воскресенье мы с ребятами ходили в баню, и у меня онемели руки до локтей, побелели, а потом вообще посинели. Я перепугалась до чертиков, посидела, остыла, и оно постепенно прошло, и к рукам чувствительность вернулась... кроме пальцев на левой руке, онемевших во вторник. На правой всё норм. Но это вообще не дело.
Так что - к неврологу или кому там? А чтобы дали направление к нему, сначала надо к терапевту, а еще мне надо к костоправу, ибо мой позвоночник - прям музыкальный инструмент в последнее время. И стоматолог, ога.
Похоже, и у меня начинается пора походов по врачам. Ладно, зубной, это не то чтоб мелочи, но не так серьезно.
А вот то, что до сих пор у меня не отошло онемение пальцев на левой руке, это уже неприятно и серьезно. Невралгия, похоже. Онемели в прошлый вторник. А в воскресенье мы с ребятами ходили в баню, и у меня онемели руки до локтей, побелели, а потом вообще посинели. Я перепугалась до чертиков, посидела, остыла, и оно постепенно прошло, и к рукам чувствительность вернулась... кроме пальцев на левой руке, онемевших во вторник. На правой всё норм. Но это вообще не дело.
Так что - к неврологу или кому там? А чтобы дали направление к нему, сначала надо к терапевту, а еще мне надо к костоправу, ибо мой позвоночник - прям музыкальный инструмент в последнее время. И стоматолог, ога.
Спок был Спокоен и всегда молчал, как будто нимой...
Ой-ой, проворонила стихотворный флешмоб.
Четвертый день, Аля Кудряшова. "Дуэт для скрипки и альта". Долгое время заслушивалась аудиозаписью этого стихотворения, оно бессменно висит у меня в другом дневе. Даже не знаю, оно мне очень попросту нравится. Было бы здорово его выучить и читать наизусть с кем-нибудь в паре. По ролям, да...
Вообще, у Али очень многое люблю.
Альт:
А тогда я жил в голубой стране,
Где рисунок елочкой на стене,
Где табачный дух укрощал вполне
Заводной будильник на восемь сорок.
Где я вечно искал свой второй носок,
За окном был чахлый сырой лесок,
Поднималось солнце наискосок
И срывалось капельками спросонок.
За окном был двор, не весьма широк,
Находил носок, но терял шнурок.
Где-то в кухне скучно скулил щенок,
Толстобокий, нежный по кличке Басик.
Я работал, спорил с набитым ртом,
Нынче вроде кажется - о пустом.
На любой "сейчас" отвечал "потом
не случится." Впрочем, не ошибался.
Не смотрел назад, не писал числа,
И волна лениво меня несла,
Пусть не руки-крылья,но два весла,
Правым греб, а левым, видать, табанил.
Что терял - терял, что имел - имел.
Собирал открытки с чужих земель,
А однажды утром я сел на мель.
И увидел море. А вот тебя не...
Скрипка:
А меня не увидел. А я была
Я была уключиной у весла,
Я пером в подушке твоей спала,
Как в метро у входа замерзший нищий.
Я вела подсчеты твоим ночам,
Ты ворчал, молчал, головой качал
Ты читал каких-то Дидро и Ницше,
А меня, конечно, не замечал.
Но в ушах всё музыка вьет круги,
Ты считал, что встал, мол, не с той ноги,
Ты глотал глюкозу и анальгин
Извинялся, плеер носил в кармане.
Это я пою, это я свищу,
Твоему бесстыжему январю,
Твоему горячему сентябрю,
Твоему апрелю, июню, маю.
Отзовись, услышь меня, говорю.
А не то я когда-то тебя поймаю,
И тогда уж точно не отпущу.
Альт:
...И увидел море. И серый пирс.
Деревянный спуск на ветру скрипит с
Еле слышным моцартовским прононсом.
А за ними медный сосновый бор,
И волна щекочет меня по носу.
Ударяя теплой ладонью в борт.
Я стоял и думал, что я живой...
...Переход с октябрьской-кольцевой,
А потом по рыжей куда-то в центр...
Тонкой стрелкой в небо уткнулась церковь
С рыжеватой девичьей головой.
Я не буду о море, я не возьмусь,
У меня слова превращают в муть
Я вдыхаю море в больную грудь
И оно царапает по пустому.
Потому что сколько ни плачь с листом,
Ты не станешь ничьим пророчеством,
Потому что слова короче стон.
Потому что море короче стона.
Потому что время дрожит на мушке
И еще, конечно же, потому, что...
Скрипка:
Потому что дурак, потому что хам,
Потому что веришь своим стихам,
Потому что дно подставляешь струям.
Потому что тебя затоптали там,
На твоей Октябрьской, в дым и хлам,
И ботинком хрустнули по подструнью.
И тележкой съездили по колкам.
И теперь не страшен ни твой оскал
Ни смешок дрожащий, ни как к вискам
Ты больным
тонкопалую тянешь руку.
Всё что было солнцем - уходит в воду.
И теперь ты вечно пребудешь водой
Время, как кольцевая, идет по кругу.
Потому что плохо меня искал.
У тебя осталась одна струна -
Голубая, смешная твоя страна,
И кривые елочки и стена,
И осколки дождика по карнизу.
И пока ты с ней - я обречена,
И бела с тобой и с тобой черна.
Я не в силах сыграть этот нежный призвук,
Этот низкий, бархатный колокольчик.
Без которого, видимо, не закончить
И навряд ли стоило начинать.
Альт:
...потому что сосны стоят рядами,
потому что счастье не изучить...
Скрипка:
Так что я тут чуть-чуть еще порыдаю,
А потом ты всё-таки прозвучишь.
Четвертый день, Аля Кудряшова. "Дуэт для скрипки и альта". Долгое время заслушивалась аудиозаписью этого стихотворения, оно бессменно висит у меня в другом дневе. Даже не знаю, оно мне очень попросту нравится. Было бы здорово его выучить и читать наизусть с кем-нибудь в паре. По ролям, да...
Вообще, у Али очень многое люблю.
Альт:
А тогда я жил в голубой стране,
Где рисунок елочкой на стене,
Где табачный дух укрощал вполне
Заводной будильник на восемь сорок.
Где я вечно искал свой второй носок,
За окном был чахлый сырой лесок,
Поднималось солнце наискосок
И срывалось капельками спросонок.
За окном был двор, не весьма широк,
Находил носок, но терял шнурок.
Где-то в кухне скучно скулил щенок,
Толстобокий, нежный по кличке Басик.
Я работал, спорил с набитым ртом,
Нынче вроде кажется - о пустом.
На любой "сейчас" отвечал "потом
не случится." Впрочем, не ошибался.
Не смотрел назад, не писал числа,
И волна лениво меня несла,
Пусть не руки-крылья,но два весла,
Правым греб, а левым, видать, табанил.
Что терял - терял, что имел - имел.
Собирал открытки с чужих земель,
А однажды утром я сел на мель.
И увидел море. А вот тебя не...
Скрипка:
А меня не увидел. А я была
Я была уключиной у весла,
Я пером в подушке твоей спала,
Как в метро у входа замерзший нищий.
Я вела подсчеты твоим ночам,
Ты ворчал, молчал, головой качал
Ты читал каких-то Дидро и Ницше,
А меня, конечно, не замечал.
Но в ушах всё музыка вьет круги,
Ты считал, что встал, мол, не с той ноги,
Ты глотал глюкозу и анальгин
Извинялся, плеер носил в кармане.
Это я пою, это я свищу,
Твоему бесстыжему январю,
Твоему горячему сентябрю,
Твоему апрелю, июню, маю.
Отзовись, услышь меня, говорю.
А не то я когда-то тебя поймаю,
И тогда уж точно не отпущу.
Альт:
...И увидел море. И серый пирс.
Деревянный спуск на ветру скрипит с
Еле слышным моцартовским прононсом.
А за ними медный сосновый бор,
И волна щекочет меня по носу.
Ударяя теплой ладонью в борт.
Я стоял и думал, что я живой...
...Переход с октябрьской-кольцевой,
А потом по рыжей куда-то в центр...
Тонкой стрелкой в небо уткнулась церковь
С рыжеватой девичьей головой.
Я не буду о море, я не возьмусь,
У меня слова превращают в муть
Я вдыхаю море в больную грудь
И оно царапает по пустому.
Потому что сколько ни плачь с листом,
Ты не станешь ничьим пророчеством,
Потому что слова короче стон.
Потому что море короче стона.
Потому что время дрожит на мушке
И еще, конечно же, потому, что...
Скрипка:
Потому что дурак, потому что хам,
Потому что веришь своим стихам,
Потому что дно подставляешь струям.
Потому что тебя затоптали там,
На твоей Октябрьской, в дым и хлам,
И ботинком хрустнули по подструнью.
И тележкой съездили по колкам.
И теперь не страшен ни твой оскал
Ни смешок дрожащий, ни как к вискам
Ты больным
тонкопалую тянешь руку.
Всё что было солнцем - уходит в воду.
И теперь ты вечно пребудешь водой
Время, как кольцевая, идет по кругу.
Потому что плохо меня искал.
У тебя осталась одна струна -
Голубая, смешная твоя страна,
И кривые елочки и стена,
И осколки дождика по карнизу.
И пока ты с ней - я обречена,
И бела с тобой и с тобой черна.
Я не в силах сыграть этот нежный призвук,
Этот низкий, бархатный колокольчик.
Без которого, видимо, не закончить
И навряд ли стоило начинать.
Альт:
...потому что сосны стоят рядами,
потому что счастье не изучить...
Скрипка:
Так что я тут чуть-чуть еще порыдаю,
А потом ты всё-таки прозвучишь.
понедельник, 10 марта 2014
Спок был Спокоен и всегда молчал, как будто нимой...
Бабушка придумала новый аргумент против стиральной машины. Стоило мне начать ее использовать, как ба заявила, что та жрет много воды, так что нефиг и стираем на руках, все дела. 
Спок был Спокоен и всегда молчал, как будто нимой...
Села смотреть какой-то фильм с английскими сабами и русской озвучкой. Кто их вообще переводил?! Порой русская озвучка КАРДИНАЛЬНО отличается от оригинального текста и минут по пять они несут какую-то охренительную херню. Нет, реально? Как так переводить можно? Кое-где просто некоторые фразы выпадают, непереведенные, кое-где они переводят неточно или вообще не по теме, сглаживают какие-то не то что бы очень грубые выражения до совсем нейтральных, отчего теряется характер взаимоотношений между героями... в общем, жесть. Хочу пересмотреть теперь все фильмы, которые я когда-либо смотрела, в оригинале. Давно пора было.
Кто их вообще переводил?! Порой русская озвучка КАРДИНАЛЬНО отличается от оригинального текста и минут по пять они несут какую-то охренительную херню. Нет, реально? Как так переводить можно? Кое-где просто некоторые фразы выпадают, непереведенные, кое-где они переводят неточно или вообще не по теме, сглаживают какие-то не то что бы очень грубые выражения до совсем нейтральных, отчего теряется характер взаимоотношений между героями... в общем, жесть. Хочу пересмотреть теперь все фильмы, которые я когда-либо смотрела, в оригинале. Давно пора было.
пятница, 07 марта 2014
Спок был Спокоен и всегда молчал, как будто нимой...
Продолжая тему зубов. Обезболивающее + компресс из ваты, пропитанный хлоргексидином, на ночь творят чудеса.
четверг, 06 марта 2014
Спок был Спокоен и всегда молчал, как будто нимой...
И еще одно, также навеянное Превером.
А снаружи, наверное, играет музыка,
И заливаются птицы, и заливаются пастбища
Рекой, вышедшей из берегов узких.
Ей стало тесно
В одноместном
Русле,
Ей стало грустно.
А вокруг весна разливается,
Разбивается,
Распадается
На дни, недели и годы,
Отражается
В талых водах,
Вырывается
На свободу
Из своей снежной тюрьмы,
А вместе с нею и мы.
И все вокруг начинают кричать,
Ликовать,
Танцевать,
А кто по снегу смеет скучать,
Клеймятся странными,
Становятся странниками
И уходят зиму искать.
А снаружи весна разливается,
Заливаются птицы, дома и луга,
И все продолжают кричать,
И играет, наверное, музыка,
Потому что, чему бы еще играть?..
А снаружи, наверное, играет музыка,
И заливаются птицы, и заливаются пастбища
Рекой, вышедшей из берегов узких.
Ей стало тесно
В одноместном
Русле,
Ей стало грустно.
А вокруг весна разливается,
Разбивается,
Распадается
На дни, недели и годы,
Отражается
В талых водах,
Вырывается
На свободу
Из своей снежной тюрьмы,
А вместе с нею и мы.
И все вокруг начинают кричать,
Ликовать,
Танцевать,
А кто по снегу смеет скучать,
Клеймятся странными,
Становятся странниками
И уходят зиму искать.
А снаружи весна разливается,
Заливаются птицы, дома и луга,
И все продолжают кричать,
И играет, наверное, музыка,
Потому что, чему бы еще играть?..
Спок был Спокоен и всегда молчал, как будто нимой...
Кое-кто обчитался на ночь Жака Превера.
Горьким дождем
Правда пытается пробиться под мою кожу.
Ржавым гвоздем
Ко лбу (чтоб не забыла) прибита табличка,
Написанная твоею рукой.
"Ты - невозможная.
Сердце твое - железное,
Каменное, ледяное,
Все твои тёплые фасады - ложные."
Говорю осторожно, -
Если сердце моё и правда такое,
Что же
Оно никак не найдет покоя?
Можно,
Оно наконец-то найдет покой, а?..
Горьким дождем
Правда пытается пробиться под мою кожу.
Ржавым гвоздем
Ко лбу (чтоб не забыла) прибита табличка,
Написанная твоею рукой.
"Ты - невозможная.
Сердце твое - железное,
Каменное, ледяное,
Все твои тёплые фасады - ложные."
Говорю осторожно, -
Если сердце моё и правда такое,
Что же
Оно никак не найдет покоя?
Можно,
Оно наконец-то найдет покой, а?..
Спок был Спокоен и всегда молчал, как будто нимой...
О боже, боже, это же НУРОФЕН!!! НУРОФЕН!!! @_@ Я НАШЛА НУРОФЕН!!!
Тройная доза и у меня есть два часа на сон! Ох, я могу СПАТЬ, я могу спать!
Тройная доза и у меня есть два часа на сон! Ох, я могу СПАТЬ, я могу спать!
Спок был Спокоен и всегда молчал, как будто нимой...
Еще три часа, аптека откроется, заем обезболивающее и ЛЯГУ СПАТЬ
Спок был Спокоен и всегда молчал, как будто нимой...
Адски разболелся зуб. Адски - значит адски, не могу уснуть, вместе с зубом болит вся левая часть головы, и в доме нет НИ ОДНОГО завалящего обезболивающего - как так вообще вышло, хз! Хочется забиться под стол и тихо подвывать и плакать из жалости к себе, хнык-хнык, но мы ведь уже большие девочки, несолидно как-то.
Пью антисептики, жую зубную пасту (ненадолго помогает) и просто воду.
В процессе сонного полубреда зуб мне виделся чем-то вроде восставшей Украины.
И да, с днем рождения, блин.
upd: Эхей, я поспала два с лишним часа!
Пью антисептики, жую зубную пасту (ненадолго помогает) и просто воду.
В процессе сонного полубреда зуб мне виделся чем-то вроде восставшей Украины.
И да, с днем рождения, блин.
upd: Эхей, я поспала два с лишним часа!
среда, 05 марта 2014
Спок был Спокоен и всегда молчал, как будто нимой...
Стихофлешмоб, день третий.
Сегодня на ужин у нас Жак Превер. С его стихами я познакомилась на нашем поэтическом клубе, его очень любит наша руководительница, Маша. И надо сказать, яполностью с ней солидарна. Он прекрасен. Его стихи сюрреалистичны, порою безумны, ироничны и при этом он очень часто затрагивает такие темы, высказывает такие мысли, которые очень созвучны мне, и в бредовом, несуразно-гротескном оформлении они смотрятся еще ярче, как если бы ограненный алмаз вставили в золотую оправу.
Я долго думала, что же я хочу сегодня почитать - вообще, думала любимого Бродского, но сегодня у меня совсем другое настроение. И Превер удивительно подошел.
Я никак не могу определиться, какое же из стихотворений выбрать. Так что сразу несколько любимых вам на выбор. А вообще, у него многое шикарно. Наиболее полное собрание тут: www.stihi.ru/avtor/prever
Человек, который пел без конца
и который у меня в голове танцевал,
человечек юности с сердцем проказника
вдруг шнурок на ботинке своем порвал, -
и тогда все постройки фанерного праздника
неожиданно рухнули. Кончился бал.
И в молчании этого праздника
я счастливый голос твой услыхал:
отчаянный, ломкий,
похожий на голос ребенка,
издалека он меня призывал;
и руку я к сердцу прижал,
где дрожали в отзвуках эха
семь зеркальных
обрызганных кровью осколков
твоего далекого звездного смеха.
еще несколько
Сегодня на ужин у нас Жак Превер. С его стихами я познакомилась на нашем поэтическом клубе, его очень любит наша руководительница, Маша. И надо сказать, яполностью с ней солидарна. Он прекрасен. Его стихи сюрреалистичны, порою безумны, ироничны и при этом он очень часто затрагивает такие темы, высказывает такие мысли, которые очень созвучны мне, и в бредовом, несуразно-гротескном оформлении они смотрятся еще ярче, как если бы ограненный алмаз вставили в золотую оправу.
Я долго думала, что же я хочу сегодня почитать - вообще, думала любимого Бродского, но сегодня у меня совсем другое настроение. И Превер удивительно подошел.
Я никак не могу определиться, какое же из стихотворений выбрать. Так что сразу несколько любимых вам на выбор. А вообще, у него многое шикарно. Наиболее полное собрание тут: www.stihi.ru/avtor/prever
Человек, который пел без конца
и который у меня в голове танцевал,
человечек юности с сердцем проказника
вдруг шнурок на ботинке своем порвал, -
и тогда все постройки фанерного праздника
неожиданно рухнули. Кончился бал.
И в молчании этого праздника
я счастливый голос твой услыхал:
отчаянный, ломкий,
похожий на голос ребенка,
издалека он меня призывал;
и руку я к сердцу прижал,
где дрожали в отзвуках эха
семь зеркальных
обрызганных кровью осколков
твоего далекого звездного смеха.
еще несколько
Спок был Спокоен и всегда молчал, как будто нимой...
Нашла фик, где Джим сильно свкикался, узнав, что раньше Пайк зажигал вместе со Споком. А потом, читая дальше, мы узнаем, что Пайк зажигал еще и с отцом Джима.
Первая мысль: Хорошо, что Джим этого не знает.
Первая мысль: Хорошо, что Джим этого не знает.
вторник, 04 марта 2014
Спок был Спокоен и всегда молчал, как будто нимой...
Стихотворный флешмоб, день второй из пяти.
Сегодня да будет Николай Гумилёв!
Любовь к этому поэту у меня началась именно с этого стихотворения. Как гуманитарий, учащийся на самом православном факультете НГУ, с первого курса заучивший "Эн архэ эн хо Логос, кай хо Логос эн прос тон Тхеон, кай Тхеос эн хо Логос..." и так далее, до пятнадцатой строки (сдала и забыла, как страшный сон, но, как видите, еще первую строку помню), не могла не полюбить это стихотворение. Да еще как человек, который так и не научился рисовать руками, вместо этого попытавшийся научиться рисовать словами...
Слово заключает в себе целый мир. Каждое слово, связи между ними - магическая система знаков, символов, пластов реальности, взаимодействующих друг с другом. Магия, если хотите, да. И раньше еще были волшебники. Сейчас их всё реже найти в толпах недоучек. (доучусь ли сама когда-нибудь?). Но Гумилёв прекрасен.
"Слово"
В оный день, когда над миром новым
Бог склонял лицо свое, тогда
Солнце останавливали словом,
Словом разрушали города.
И орел не взмахивал крылами,
Звезды жались в ужасе к луне,
Если, точно розовое пламя,
Слово проплывало в вышине.
А для низкой жизни были числа,
Как домашний, подъяремный скот,
Потому что все оттенки смысла
Умное число передает.
Патриарх седой, себе под руку
Покоривший и добро и зло,
Не решаясь обратиться к звуку,
Тростью на песке чертил число.
Но забыли мы, что осиянно
Только слово средь земных тревог,
И в Евангелии от Иоанна
Сказано, что Слово это - Бог.
Мы ему поставили пределом
Скудные пределы естества.
И, как пчелы в улье опустелом,
Дурно пахнут мертвые слова.
1921
Сегодня да будет Николай Гумилёв!
Любовь к этому поэту у меня началась именно с этого стихотворения. Как гуманитарий, учащийся на самом православном факультете НГУ, с первого курса заучивший "Эн архэ эн хо Логос, кай хо Логос эн прос тон Тхеон, кай Тхеос эн хо Логос..." и так далее, до пятнадцатой строки (сдала и забыла, как страшный сон, но, как видите, еще первую строку помню), не могла не полюбить это стихотворение. Да еще как человек, который так и не научился рисовать руками, вместо этого попытавшийся научиться рисовать словами...
Слово заключает в себе целый мир. Каждое слово, связи между ними - магическая система знаков, символов, пластов реальности, взаимодействующих друг с другом. Магия, если хотите, да. И раньше еще были волшебники. Сейчас их всё реже найти в толпах недоучек. (доучусь ли сама когда-нибудь?). Но Гумилёв прекрасен.
"Слово"
В оный день, когда над миром новым
Бог склонял лицо свое, тогда
Солнце останавливали словом,
Словом разрушали города.
И орел не взмахивал крылами,
Звезды жались в ужасе к луне,
Если, точно розовое пламя,
Слово проплывало в вышине.
А для низкой жизни были числа,
Как домашний, подъяремный скот,
Потому что все оттенки смысла
Умное число передает.
Патриарх седой, себе под руку
Покоривший и добро и зло,
Не решаясь обратиться к звуку,
Тростью на песке чертил число.
Но забыли мы, что осиянно
Только слово средь земных тревог,
И в Евангелии от Иоанна
Сказано, что Слово это - Бог.
Мы ему поставили пределом
Скудные пределы естества.
И, как пчелы в улье опустелом,
Дурно пахнут мертвые слова.
1921
понедельник, 03 марта 2014
Спок был Спокоен и всегда молчал, как будто нимой...
Такой момент, когда у тебя болит голова, но не настолько, чтоб тихо лежать ничком без сил, но достаточно, чтобы немного отравлять тебе жизнь, и нелегкое решение: пойти прилечь или забить и погамать?..
Спок был Спокоен и всегда молчал, как будто нимой...
Пора, блин, заканчивать переживать и воспринимать всё близко к сердцу. Не поняли тебя - ну и не поняли, с кем не бывает.
Накричали на работе - тоже не беда, исправишься.
Забыл что-то сделать - исправляйся поскорее, и всё.
Беспокоишься, что подумают другие? Забей. Живешь для себя, а не для них. (хотя некоторые люди и так живут - в равной степени это может быть иногда как хорошо, так и плохо).
Тогда почему же я постоянно забываю эти прописные истины
Накричали на работе - тоже не беда, исправишься.
Забыл что-то сделать - исправляйся поскорее, и всё.
Беспокоишься, что подумают другие? Забей. Живешь для себя, а не для них. (хотя некоторые люди и так живут - в равной степени это может быть иногда как хорошо, так и плохо).
Тогда почему же я постоянно забываю эти прописные истины
воскресенье, 02 марта 2014
Спок был Спокоен и всегда молчал, как будто нимой...
Итак, стихотворный флешмоб. Пусть осаливаются все желающие. Цель - постить 5 дней по какому-либо стихотворению с объяснением, почему выбрали именно его.
Начнем, пожалуй?
В детстве не любила стихи. Не понимала их. Особенно не любила Пушкина, потому что все говорили, какой он гений и какие у него прекрасные стихи, а мне они не нравились. (его сказки не в счет, я их стихами не считала)). Лет до одиннадцати я зачитывалась прозой, кривилась при любых томиках поэзии и серьезную стихотворную речь не переваривала (хотя сама даже писала писать какие-то стишки).
Глаза мне раскрыла Мария Семёнова, чьего Волкодава я проглотила в один присест. И стихи там были прекрасные. Трогающие за душу. Созвучные многим моим мыслям.
С детства я панически боялась смерти. Еще с самого раннего. А еще было внутри некое осознание того, что я такая маленькая по сравнению с этим миром, что что бы я ни делала, как бы ни старалась - все равно мой след быстро сотрется. Я часто представляла себе, как умру - и меня все забудут. Потом, как дура, сидела, ревела, а мама меня успокаивала.
Как бы то ни было, это стихотворение напоминает мне о том, о чем я знала всю свою жизнь, о знании, преследующем меня до сих пор, прячась на задворках сознания: У нас очень-очень мало времени. Даже ста лет мало. Нельзя терять его попусту. Надо жить полной грудью. Надо делать что-то значительное. Необыкновенное. Затрагивать другие души. Потому что только так можно доказать свое существование. Что ты все-таки был.
Покуда живёшь, поневоле в бессмертие веришь.
А жизнь оборвётся — и мир не заметит потери.
Не вздрогнет луна, не осыпятся звёзды с небес...
Единый листок упадёт, но останется лес.
В младенчестве сам себе кажешься пупом Вселенной,
Венцом и зерцалом, вершиной людских поколений,
Единственным «Я», для которого мир сотворён:
Случится исчезнуть — тотчас же исчезнет и он.
Но вот впереди распахнутся последние двери,
Погаснет сознанье — и мир не заметит потери.
Ты ревностью бредишь, ты шепчешь заветное имя,
На свадьбе чужой веселишься с гостями, чужими,
Ты занят делами, ты грезишь о чём-то желанном,
О завтрашнем дне рассуждаешь, как будто о данном,
Как будто вся вечность лежит у тебя впереди...
А сердце вдруг — раз! — и споткнулось в груди.
Кому-то за звёздами, там, за последним пределом,
Мгновения жизни твоей исчислять надоело,
И всё, под ногой пустота, и окончен разбег,
И нет человека, — а точно ли был человек?..
И нет ни мечты, ни надежд, ни любовного бреда,
Одно Поражение стёрло былые победы.
Ты думал: вот-вот полечу, только крылья оперил!
А крылья сломались — и мир не заметил потери.
В догонку еще одно стихотворение того же автора. Люблю его.
О вере, надежде и самообмане, что подчас одно и то же.
По морю, а может по небу, вдали от земли,
Где сизая дымка прозрачной легла пеленой,
Как светлые тени, проходят порой корабли,
Куда и откуда - нам этого знать не дано.
На палубах, верно, хлопочут десятки людей,
И кто-то вздыхает о жизни потраченной зря,
И пленники стонут по трюмам, в вонючей воде,
И крысы друг дружку грызут за кусок сухаря.
Но с нашего мыса, где чайки бранятся без слов,
Где пестрая галька шуршит под ударом волны,
Мы видим плывущие вдаль миражи парусов,
Нам плача не слышно, и слезы рабов - не видны.
А им, с кораблей, разоренный не виден причал
И дохлая рыба, гниющая между камней, -
Лишь свежая зелень в глубоких расселинах скал
Да быстрая речка. И радуга в небе над ней...
Начнем, пожалуй?
В детстве не любила стихи. Не понимала их. Особенно не любила Пушкина, потому что все говорили, какой он гений и какие у него прекрасные стихи, а мне они не нравились. (его сказки не в счет, я их стихами не считала)). Лет до одиннадцати я зачитывалась прозой, кривилась при любых томиках поэзии и серьезную стихотворную речь не переваривала (хотя сама даже писала писать какие-то стишки).
Глаза мне раскрыла Мария Семёнова, чьего Волкодава я проглотила в один присест. И стихи там были прекрасные. Трогающие за душу. Созвучные многим моим мыслям.
С детства я панически боялась смерти. Еще с самого раннего. А еще было внутри некое осознание того, что я такая маленькая по сравнению с этим миром, что что бы я ни делала, как бы ни старалась - все равно мой след быстро сотрется. Я часто представляла себе, как умру - и меня все забудут. Потом, как дура, сидела, ревела, а мама меня успокаивала.
Как бы то ни было, это стихотворение напоминает мне о том, о чем я знала всю свою жизнь, о знании, преследующем меня до сих пор, прячась на задворках сознания: У нас очень-очень мало времени. Даже ста лет мало. Нельзя терять его попусту. Надо жить полной грудью. Надо делать что-то значительное. Необыкновенное. Затрагивать другие души. Потому что только так можно доказать свое существование. Что ты все-таки был.
Покуда живёшь, поневоле в бессмертие веришь.
А жизнь оборвётся — и мир не заметит потери.
Не вздрогнет луна, не осыпятся звёзды с небес...
Единый листок упадёт, но останется лес.
В младенчестве сам себе кажешься пупом Вселенной,
Венцом и зерцалом, вершиной людских поколений,
Единственным «Я», для которого мир сотворён:
Случится исчезнуть — тотчас же исчезнет и он.
Но вот впереди распахнутся последние двери,
Погаснет сознанье — и мир не заметит потери.
Ты ревностью бредишь, ты шепчешь заветное имя,
На свадьбе чужой веселишься с гостями, чужими,
Ты занят делами, ты грезишь о чём-то желанном,
О завтрашнем дне рассуждаешь, как будто о данном,
Как будто вся вечность лежит у тебя впереди...
А сердце вдруг — раз! — и споткнулось в груди.
Кому-то за звёздами, там, за последним пределом,
Мгновения жизни твоей исчислять надоело,
И всё, под ногой пустота, и окончен разбег,
И нет человека, — а точно ли был человек?..
И нет ни мечты, ни надежд, ни любовного бреда,
Одно Поражение стёрло былые победы.
Ты думал: вот-вот полечу, только крылья оперил!
А крылья сломались — и мир не заметил потери.
В догонку еще одно стихотворение того же автора. Люблю его.
О вере, надежде и самообмане, что подчас одно и то же.
По морю, а может по небу, вдали от земли,
Где сизая дымка прозрачной легла пеленой,
Как светлые тени, проходят порой корабли,
Куда и откуда - нам этого знать не дано.
На палубах, верно, хлопочут десятки людей,
И кто-то вздыхает о жизни потраченной зря,
И пленники стонут по трюмам, в вонючей воде,
И крысы друг дружку грызут за кусок сухаря.
Но с нашего мыса, где чайки бранятся без слов,
Где пестрая галька шуршит под ударом волны,
Мы видим плывущие вдаль миражи парусов,
Нам плача не слышно, и слезы рабов - не видны.
А им, с кораблей, разоренный не виден причал
И дохлая рыба, гниющая между камней, -
Лишь свежая зелень в глубоких расселинах скал
Да быстрая речка. И радуга в небе над ней...