Abygael
Спок был Спокоен и всегда молчал, как будто нимой...
И да, давно тут не было стихов. С января, представьте себе?


Страх – это горькое-горькое пойло в старинной бутылке.
Ты глотаешь, когда самолет выпускает закрылки.
Ты глотаешь, и закрывая глаза на мгновение,
Думаешь о падении.

Страх – это приторный и удушающий дым.
Ты вдыхаешь его, ощущая себя неживым.
И думаешь, когда смерть стоит у твоих дверей –
Не открыть ли ей?

Страх – это едкий, проверенный временем яд.
Но ты пьешь его. И оглядываясь назад,
Ты не помнишь, когда он успел пропитать твою кожу
И тебя. Целиком. /Боже/.

/Боже./ Ты не можешь дышать, ты не можешь так дальше жить.
Ты – ничтожная мышь, а твой страх – это хищная неясыть.
Каждый день начинается с мысли – /я выживу, заживУ/.
А он ест тебя заживо.

И назавтра ты шепчешь, продравши глаза поутру:
Я умру./Не умру. Не умру. Не умру. Не умру./

@темы: стихи, мои стихи, моё